Allons vers l’autre rive, mon âme,
allons renaître aux temps nouveaux!
– Où rien de ce monde n’existe,
d’où tout l’homme est banni. –
Où les jardins ont des musiques pures,
et la mer, la magie des chants divins!
Allons-nous mon âme vers d’autres rivages,
où l’ombre est colorée comme l’aube,
au pastel des paradis;
et le bonheur, joaillier de nos amours,
en mille vagues revient se briser sur les pierres,
et polir le chant des feuillages.
Allons vers les sources aux eaux douces,
qui baignent de paix la lumière
et le pas poétique des nymphes!
Allons vers ces coeurs,
ces coeurs qui n’ont d’autre entrave,
qu’une liberté ensoleillée!
Où l’idéal gouverne le dieu
et l’orgueil des séraphins! Allons…
Allons vers cette dimension de vertige,
revivre d’autres siècles d’amour!
Allons là où les pleines lunes en grappes,
et les saisons et l’heure,
oublieuses du temps qui passe,
jouent et se mirent dans un océan vermeil de parfums!
Si les roses et les lilas,
ont des pétales pour coeur,
si les nuits sont criblées d’étoiles,
si nulle côte ne pourra compter ses vagues,
moi? je n’ai que ce rêve,
– mourir –
mourir sans fin vers cette rive mon âme!
Ensemble nous avons cueilli,
pour l’Offrande, pour l’Offrande,
les rires et les pleurs,
et la rosée,
la rosée des tendres fleurs!
Ensemble vendangé,
Ensemble, mon âme,
laissé mûrir,
ensemble, bu et chanté,
les grappes de nos vignes, de nos vignes.
Que reviennent ces jours chargés de fruits,
et cette ombre bleue qui tombe des rayons.
Revienne, revienne,
le temps des perles,
le temps des émeraudes,
pour cueillir, l’Offrande,
l’Offrande de guirlandes,
à notre Seigneur!
Allons-nous vers l’autre rive mon âme,
allons renaître aux temps nouveaux!
Je suis la Tempête suave
qu’emplit la colère des flots!
Je souffle sur les Étoiles
et j’éclipse leurs Mots!
J’ai l’Impossible pour Esclave
et l’Avenir, je le nargue de mon Ombre opaque!
Je suis le Barbare! et j’aime les fleurs!
Comme Pan mon coeur vit d’amours,
et mes fureurs dévorent la Nature pie!
Je suis le Temps qui crée
et le Volcan qui transforme!
On m’appelle la Mort,
je suis Satyre!
Seigneur!
Tous les grands sont morts. Morts!
Et leurs grands monuments ont fondu dans le
temps,
comme ombre. Comme de l’ombre!
Quelque chose de stérile et d’impitoyable
ronge et rogne les oeuvres
et de l’homme et de l’ange!
Dahesh!
Si tu n’es pas Jésus,
pourquoi cette couronne d’épines et la foule haineuse de Pilates et de pharisiens?!
Je sens vivement palpiter en moi,
comme le parfum d’une foule d’accords inexprimés.
Et qui s’éteignent avec des échos finement lointains,
dès qu’ils effleurent ma conscience.
Mais à chaque fois que je prends la plume
pour épingler ces êtres aux ailes de musique,
le rythme et la pensée nette m’échappent;
Seigneur!
J’ai besoin de Ta lyre,
pour chanter et pleurer.
J’ai besoin de Ton amour
pour T’écouter et T’aimer.
J’ai besoin d’une ombre tranquille,
pour admirer et prier.
J’ai besoin d’un rameau de silence,
loin de ce monde monotone.
Seigneur!
J’ai besoin d’une tombe solitaire
afin de renaître et m’envoler!
Copyright © 2009 Georges H. Chakkour – Tous droits réservés